Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

Un passo dopo l'altro.

AC/DC per cominciare. Back in Black. Ed è perfetta. Perchè è l'intro di Iron Man e perchè sei completamente vestito di nero. Tintinni, mentre corri. Hai le chiavi legate con una catena intorno al collo. La gente ti sente arrivare e si scansa.

Rimbalzi splendido, con movimento elastico, falcata ampia, braccio ad angolo retto, la tua mano descrive un semicerchio perfetto e il respiro è coordinato ai tuoi passi.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

Hai l'udito azzerato dalla musica, ma sei all'erta. Non ti sfugge nulla, nessun movimento nel tuo campo visivo, anche periferico, sfugge alla tua attenzione.

Ti stai prendendo la tua rivincita sulla giornata che ti ha splamato su una sedia con la sua afa.

Passi una signora che annaffia, che si volta stupita quando le passi dietro. Non ti ha sentito arrivare da quanto sei elastico. Hai un buon movimento del piede a terra. E anche le gambe, sebbene non più freschissime, non si muovono male.

Incroci un altro corridore. Cenno d'intesa col capo e ognuno per la sua strada, col proprio ritmo.

Passi agile e spedito accanto ad un giardino con una quarantina di persone tra giocatori di calcetto, cuochi intorno al barbecue, bambini che giocano a moscacieca. Nessuno si accorge di te. Rapido, silenzioso e nero. Come un ninja.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

Last dei Nine Inch Nails spodesta gli AC/DC. Il Random del lettore MP3 ti supporta alla grande. Continui col ritmo giusto.

Arrivi alla stazione. Davanti a te un rettilineo.

Il ritmo cala un po'. In questa parte del percorso a parte la musica gli stimoli esterni sono pochi. Ma continui, stesso ritmo, passo più corto.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

Passa il regionale delle otto meno venti. E sei nel rettilineo.

Solo il pensiero che alla fine vomiteresti anche il pranzo di Pasqua del 1986 ti trattiene dal fare a gara col treno. Ma intanto torni ad allungare il passo.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

La gente che frescheggia ti guarda con sospetto, o come se fossi un folle masochista.

Quando anche i Nine Inch Nails lasciano il passo agli Aerosmith, cerchi di far coincidere i tuoi passi con la grancassa di Livin' on the edge. In cielo un enorme tuorlo d'uovo ti guarda bonario, come un occhio di bue.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.

Inspiri, e ti ridcordi di avere un paio di polmoni.

Espiri, e ti rendi conto che dodici anni da tabagista non gli hanno certo fatto bene, anche se è storia antica di tre anni.

Inspiri, e ti accorgi che hai anche un fegato.

Espiri, e ti chiedi i tre quarti di litro di birra di oggi a pranzo non siano stati un errore con gli altrettanti di ieri notte.

Inspiri, e il rene destro ti dà una fitta.

Espiri, se fa male vuol dire che c'è e che funziona.

Continui a mantenere il passo. Il sudore inizia a cadere a goccioloni, ti riga la faccia, scende sul collo e si insinua nella maglietta.

Inspiri, espiri, stringi i denti, inspiri, espiri.

E poi, nell'attimo di silenzio della canzone, sei sospeso nel vuoto. Assoluto (in senso etimologico) dal mondo. Sospeso nel nulla cosmico.

Inspiri, espiri, inspiri, espiri.